E' notte e festa a Kruetzhofen, cittadina di confine a sud del Wissenland. Le strade sono pervase da allegria e da birra, ma a mezzo miglio dai tendoni una serratura scatta più volte e tre guardie entrano nel primo locale delle piccole carceri del paese, trascinando uno straniero quasi svenuto. Due lo spostano dentro di peso mentre il terzo con le mani impegnate da fiaccola e spada tenta come può di chiudersi il portone dietro.

Corre l'anno 2522 nell'Impero, dopo esservi ripresi dal Chaos che sempre piu' tenta di avvinghiare Middenheim, avete scoperto in tempo cio' che nelle fogne della citta' del lupo bianco stava succedendo: skaven, tagliagole, culti innominabili di Khorne che come una piaga scura e maleodorante stava intaccando per sempre la chiesa di Sigmar e la fede degli abitanti di Middehneim.

Ho appena deciso di scrivere degli appunti, una sorta di diario di viaggio della mia missione. In questo momento mi trovo al “Gallo Impettito”, una locanda tutto sommato decente (ne ho viste di peggiori: gli umani solitamente non curano i loro averi con la necessaria attenzione), a metà strada tra Krugenheim e Wurtbad. Il fiume che gli umani chiamano Stir scorre dall’altra parte della strada (polverosa fino a ieri, mentre l’uggiosità di oggi infanga scarpe, abiti e umori), che domani dovrò riprendere per proseguire verso nord.

"Ci sarà tempesta stasera"...così l'oste apostrofò con una strizzatina d'occhio uno dei suoi commensali abituali, l'elfo cantastorie, sapendo che ci sarebbe stata più gente. Siroth, questo era il suo nome, sarebbe stato considerato un reietto nella maggior parte dei luoghi del Vecchio Mondo, dal momento che la sua lunga carriera come taglieggiatore e contrabbandiere gli aveva regalato una bella taglia degna dei più grandi criminali. Eppure lì, nei Principati di confine, anche un tipo come lui si sentiva a “casa” in certi momenti.

Come tutti sappiamo il Vecchio Mondo è un luogo inospitale e costantemente minaccioso, nel quale l'onore e la lealtà valgono meno di un tallero bucato. Ma ci sono ancora i paladini del coraggio e del valore, piccole lucciole sperdute in un cielo oscuro e nebbioso, conscie del loro isolamento, le cui luci vacillano e baluginano quando questa solitudine arriva al culmine.